domingo, 15 de febrero de 2015

jueves, 2 de febrero de 2012

El Ball del Congre.


Todos los miércoles a partir de las 21.45 horas en iCat fm una cita con el Cisne Vicente, el rocanrol y su amor a todo.
http://www.icatfm.cat/

Y para los rezagaditos:
http://www.catradio.cat/seccio/3097/El-ball-del-congre/programa/941/Cabaret-electric

jueves, 21 de abril de 2011


Tarántula vuelve a tratar temas del presente y contra el futuro, avanzándose una vez más como antaño, cuando dedicamos aquella cantinela a la crisis que olisqueamos en el horizonte. Ahora cantamos a los sarcófagos y a la mentira. Dos temas complementarios que tienen un gran porvenir. Cacareamos al reinado de la verdadera religión pisoteando al personal. Engañando al Pueblo, que sobrevive y sufre la mentira de sus gobernantes en sus carnes. Montañas de carroña que mal forman una sociedad ya distópica, que gasta sus recursos en ataúdes, para guardar de mala manera las ruinas putrefactas de las energías más convenientes a las finanzas.
Cocinamos dos píldoras de amor, para tragárselas sin pensar, condimentadas con radiactividad, petróleo y unas gotitas de capitalismo. Así el tumor crecerá en todos nosotros sin rechistar.
Sólo el placer puro podría revelarnos la clave de la libertad. Hay que escupir a Dios, escupir al Todopoderoso: El Dinero. Es el momento del destape, es el momento de mostrar toda la corrupción con nombres y apellidos y disparar con postas. Nos han enseñado que somos cadáveres desde que nacemos. Es hora de morir matando.

http://tumomentounico.blogspot.com/

miércoles, 23 de marzo de 2011

El barbero de Bilbao.

El pasado Diciembre de 2010 decidí emprender un viaje a Bilbao, entre otras cosas, con la excusa de cortarme la coleta, que hacía tiempo molestaba a mi cabeza. Enseguida empecé a buscar una barbería de corte clásico y encontré una que parecía perfecta para mi plan en la Calle Pelota del barrio de Abando. Mientras el peluquero hacía su trabajo, me fijé en un par de maquetas de barco que tenía a un lado del mostrador en proceso de construcción. Cuando llevábamos un rato con la faena, entraron dos señores que se interesaron por el tema de las embarcaciones miniatura. Entonces, una vez se marcharon los dos señores, el barbero casi se vio obligado a explicar el porqué de las maquetas y su relación con la barbería que regentaba hace años. Él, en los ratos que no pelaba a nadie, se dedicaba a construir esos barcos tan minuciosos allí mismo. Y para pintarlos, confeccionaba sus propios pinceles con el pelo de sus clientes... Mi coleta a su servicio pensé, al servicio de esas maquetas que navegarán por los salones de Euskadi, en las salitas de los diminutos marineros románticos, que fantasean con arponear ballenas jorobadas, que ensartan sueños marinos y descansan en su sillón de cuero; contemplando su nave coloreada con gusto por el fígaro, diestro garfio conquistador de archipiélagos lejanos. El explorador de las brillantes playas de las calvas ajenas, el sabio talador de sables cruzados de las barbas de cetáceo sobresalientes, de los bosques de cabello sobrante de otros idealistas pacíficos, que permiten a su quijote amigo, confeccione sus brochuelas precisas a su costa; una costa de alopécicos litorales, bañados por el utópico mar de colonia en constante vaivén.

miércoles, 16 de marzo de 2011

Carnabals 2011 en Nerín.

Las almas del inframundo se dan una vuelta por el baile y brindan por la llegada de la Primavera... Este año 2011 nos ha traído nieve, agua, vino, cervezas del tiempo, algo de humo y sobre todo buena comida en abundancia, además de siestas a todas horas, claro.

martes, 15 de marzo de 2011

Panorámica brinzonera.

Panorámica humilde tomada el domingo día trece desde las eras de Nerín. Montada un poco a lo loco, claro, aunque sirve para hacerse la idea del paisaje después de la celebración de Carnabals.

jueves, 11 de marzo de 2010

Travestismo y pilingueo.

Una vez pasado el carnaval de Nerín, vamos a echar luz sobre el tema del disfraz, pues parece que no queda claro; cosa triste por otra parte tratándose de un tema apuntado con antelación.
El descuido de la máscara hace que la valoración del travestismo de cada uno sea confusa, incluso peliaguda sin la debida carga de información y documentación. Así, pues, procedemos a desenmascarar cabezas de izquierda a derecha:
Helena es una especie de gato o mofeta, pecho peludo blanco, sin la careta que llevaba para estar por casa. Iris es la más travesti de todos, pues va de Indiana Jones. Al fondo Alex va de pájaro marabú persona. Mi madre es la clásica pirata. Yo de Conde Orlok, aunque sin parte del atuendo, pues me parecía molesto para estrechar lazos a la hora del fox trot. Maggie va de mujer antigua con cicatriz y víctima de vampirismo. Mi hermano va de Travis, aunque era mucho mejor visto en directo de cuerpo entero con los brazos cruzaos. Y el hombre mono es Cornelius, que no tuvo tiempo de disfrazarse y también sale, pues de casualidad estaba pidiendo un cacharro en la barra, que no se ve, pues lo columpia de la mano izquierda.
Ahí está.

viernes, 19 de febrero de 2010

Enigma.

Sin agua comienza el bonito a vivir,
en la Primavera del año cuatro,
Sin miedo a la nada sin miedo a morir.

Con ocho juega al billar y a lo otro,
con once comparte en la Residencia
y al cuarto de médico hace teatro.

Merienda las letras sin incidencia
y pasan las lunas de aficionado.
Así es el Einstein de la incongruencia.

Circula por las calles relajado
e inventa el ruismo sin más ambición.
Nunca en ingenio quedó rezagado,

un corazón gigante como un cañón.
Mente más ventajosa que un vespino,
tamaño espíritu libre de sanción.

Avanza el galápago sin destino,
cultivando la amistad, el misterio
y la inspiración de un rancio pollino.

Maese tertuliano sin imperio,
generoso, universal y ateneísta;
de un primer espada centenario,

sigiloso, puro y surrealista,
con espléndido humor nos iluminas,
el proceder a seguir vitalista.

Señor putrefacto flores germinas,
como tan temprano hizo Federico.
Bromea Luis y el Hamlet ya encaminas
y con Salvador abres abanico.
Por fin, gallina catalizadora,
la gallina, laberinto, te añora.

sábado, 13 de febrero de 2010

Epístolas de San Cristóbal Murciélago Polilla.

Querida Maggie,
ayer por la noche entré en mi casa, miré en el buzón, cosa que hago rara vez, pues no soy muy bustiaire. Pues bien, tamaña fue mi sorpresa al comprobar que había una carta del extranjero, dirigida hacia mi persona. Yo que ya había hecho el cupo de sorpresas del día, por la mañana al descubrir tus bonitos pezones despuntando bajo la camiseta y luego, por la tarde, encontrando un sombrero, en una caja vieja que guardamos en la trastienda, que me quedaba que ni pintado en la cabeza; procedí a abrir la extraña correspondencia... También hay que decir, el sobre tenía algo de moho por encima y cuando lo abrí, asomó una pequeña araña, cosa que me dio un poco de repelús, pues entendí se trataba de un asunto siniestro como pocos. La carta venía de la región de Transilvania; tierra montaraz de ilustres condados pensé. En las señas no había nombre de calle ni número ni nada, estaba firmada por un tal Orlok y supuse entonces venía de un castillo. No me pareció tan raro lo del castillo, pues aquí en España también tenemos muchos, aunque la gente es más moderna y ya no vive en ellos... No hay nada de malo en vivir en un castillo...
Vi entonces que se trataba de un comunicado importante a la par que urgente, pues lo noté en la complicación grafológica. Estaba en una clave desconocida para mi. Entonces entró mi hermano a la habitación y me hizo una foto con el móvil, diciendo: "¡Esto hago! Pues te he visto leyendo esa carta con ese gorro y ese careto de bizcotur" y se marchó. Hay que tener en cuenta mis angustias, pues yo estaba esperando mi título de conde de Barcelona, de cuando hice el máster sobre vampirismo, sanguijuelismo y demás menesteres en la Politécnica de Los Cárpatos y ahora me mandaban ese indescifrable comunicado, que tenía toda la pinta de ser una muy mala noticia.

Continuará.

*Cela explica: "Bizcotur. Dícese de aquel que, amén de bizco, es atravesado, ruín y turbulento". Cela añade, "Úsase también como sustantivo".

miércoles, 27 de enero de 2010

Carnabals de Nerín 2010.

Como cada año me dirijo a vosotros, para anunciar la llegada, todavía un poco lejana, de los celebérrimos Carnabals de Nerín. Fiesta tradicional que se pierde en la oscura, fría, siniestra incluso, noche de los tiempos y que viene a recordarnos el fin del Invierno y el comienzo de la Primavera. Esto es, que empiezan a estornudar los alérgicos, que aspiran el polen a la que salta, claro y las farmacias hacen pasta con estos cambios de tiempo ¿Qué no?
Se celebrará el día seis de Marzo de este año, en el incomparable marco de la aldea de Nerín. Un lugar que, aunque sea a última hora, merece ser visitado... Y si no gustáis del rollo disfraz ni del traveleo ni de la zoofilia ni siquiera, no pasa nada, allí ya no hay animales y siempre podéis comer y beber hasta reventar, mirando las escarpadas cimas de las montañas sagradas.
Estáis todos invitados.

sábado, 14 de noviembre de 2009

Foro de Cultura Digital de Brasil.

Dejamos el temporal atrás y vamos a revolotear rascacielos, subidos a la gallina de la suerte dorada.
Sí, queridos, quedan sobre nuestros lomos meses ásperos, difíciles y, en ocasiones, magníficos. El capricho nos lleva a Sao Paulo, cuna de Toquinho y Fittipaldi, megalópolis hermanada con Barcelona desde 1985... ¡Somos hermanos, amigos! ¡Vamos a visitar a nuestros hermanos! Viajamos al país de Vinicius de Moraes. Empieza el jolgorio, los buenos tiempos están delante de nuestras narices; ahora es el momento, de ver la tierra rodar.
¡Y también a Río, coplero!


http://www.tarantulismo.net
http://www.circovoador.com.br/circo.htm

miércoles, 2 de septiembre de 2009

Por las lágrimas de Juan Aguas.

La historia de una gamberrada reflejada en una banda sonora es la que nos ocupa. Ya lo decía el autor de "Cry-Baby" (John Waters, 1990). Él quería ser uno de aquellos delincuentes juveniles en los años cincuenta, pero sus padres no le dejaban. Partiendo de ahí, podemos imaginar la obsesión desarrollada por este niño grande, que se ha dedicado a recuperar el tiempo perdido en la época dorada del rocanrol y que, quizás, no ha tocado fondo todavía; por lo que se deduce de la última "A dirty shame" (John Waters, 2004). "Cry-Baby" podría leerse como una perversión de "American Graffiti" (George Lucas, 1973), celuloides mágicos que inducen a la nostalgia por efímero que sea el referente. Un filme muy considerado, junto a otro que se ríe de Janeiro, que es lo que ha hecho el del bigotillo toda su vida.
Sin complejos nos planta una banda sonora nada aburrida, brillante con b de serie b, que refleja, mucho mejor que otras, la música popular que sonaba en aquellos días. No se pierde en grandes éxitos o en las típicas basuras a las que nos tienen acostumbrados los revivalistas. Lástima no estén todos los temas que suenan durante la película, supongo, cómo no, por asuntos legales y demás cortapisas comerciales (no olvidemos el cine es industria no arte). Pues tenemos entre manos un asunto de baja categoría, es lo que quiere darnos el autor... Nos está diciendo: ¡Cojan la cámara, señores, serán más felices! La banda sonora, claro, es fiel a la parodia. Se codean temas cantados por los personajes y compuestos para la peli (Por ahí anda el bueno de Dave Alvin), con temas originales de la época y formaciones reales poco conocidas o inventadas para la ocasión; que van al pelo.
Podríamos decir es la banda sonora del país de las navajas, de las peleas entre pijitos de instituto y chicos de pelo grasiento que conducen ataúdes de hierro... Un poco antes del sexo, las drogas y el rocanrol.
*Para los mitómanos también hay dosis, pues hay varios cameos en la cinta... El que quiera descubrirlos, tendrá que verla.

martes, 28 de julio de 2009

Algo de podresía para revitalizar el blog.

Soneto con liebre.

Quién fuese hechicero o trovador genial,
para atravesar tu suave pelaje
y fascinada detrás del paraje,
solita aguardases el paso del mal.

Viviese en sifón de verde cristal,
¡Flotar! Flotando sobre el oleaje,
hasta llegar a llanura salvaje
y te regalase un frondoso nogal.

Levántate, liebre, ya viene el galgo,
despierta veloz, pequeña cabeza,
Marieta ha sentido el caos en algo.

Salta, orejuda, hacia la proeza,
que yo en mi botella ni entro ni salgo,
esconde los ojos entre la maleza.

(Dedicado a Maggie)

martes, 23 de junio de 2009

Gran Torino.

Parece que el lagarto cornudo lleva años indicando el camino a nuestro anciano favorito. El antiguo látigo cierra el círculo que abrió con "The Outlaw Josey Wales" (Clint Eastwood, 1976), quiero creer, consciente total de que el final se acerca y no hay que dejar para mañana lo que puedas hacer hoy. Así con "Gran Torino" (Clint Eastwood, 2008) nos deja una obra que, aunque mañana le visitase la guadaña y tuviese que partir, se sostiene solita y sin complejos. Esperamos aún le queden muchos cartuchos por disparar, pero, por si las moscas se lo llevan antes, ahí queda eso.
Se puede hablar largo y tendido sobre la relación entre la carrera completa de Eastwood y "Gran Torino". El padre de la criatura tiene suficientes facetas como para escribirle un buen libraco. Pero como no pretendo ahora analizar nada en profundidad, sólo apuntaré cuatro cosas sobre el asunto. En principio no quería escribir nada sobre el tema, pues sería un trabajo que, ahora mismo, no podría desmenuzar. Pero después de leer una "crítica", de un supuesto "profesional", sobre "Gran Torino", he escupido al suelo y me he dicho: ¡Qué demonios!
En el "Gran Torino" Eastwood se hace un homenaje muy bien parido, sencillo, sólido, con guiños constantes a su propio cine como actor y como director (sobre todo como director). En una especie de caricatura compendio de su personaje, personajes, a lo largo de su extensa carrera. Una caricatura que cae simpática, como casi siempre, por exagerada a la vez que tierna, por intercalar humor y drama con sabiduría; por reflejar, al fin y al cabo, la vida corriente, sobre todo, en momentos poco corrientes.
El paralelismo con el personaje de Josey Wales es un cachondeo, que, además, se permite mimetizar con el veterano Mr. Kesuke Miyagi de "The Karate kid" (John G. Avildsen, 1984) invirtiéndolo, sumando y siguiendo por cierto cine de aire pacifista.
La peli no deja de ser un círculo perfecto, dentro del cual intenta abarcar muchos de los aspectos conflictivos de nuestros días. Nos cuenta una pequeña historia, aunque, claro está, alrededor hay algo más que un mero cuento de barrio. Lo mismo pasa con los juegos visuales, que van del trazo grueso al sutil y acompañan bien a los diálogos y, en definitiva, a un guión bien trabado.
Quizás el personaje principal evolucione demasiado rápido, quizás es que nos sabe a poco y querríamos que no acabase nunca. Sea lo que fuere, siempre mantiene viva su esencia y no se traiciona en ningún momento.
Eastwood se ha hecho un buen director y puede llegar a ser mejor. Si los de arriba le dan algo más de tiempo.

viernes, 8 de mayo de 2009

DARK STAR.

Una estrella algo oscura nacía a mediados de los años setenta ("Dark star", John Carpenter, 1974). Más claro está su degénero fantacientífico, fácil de relacionar con todo el cine de ciencia ficción anterior con el añadido humorístico y gamberro de John Carpenter. A su vez, esta cinta "de culto", sirvió como huevo o cigoto de Alien ("Alien", Ridley Scott, 1979), pues el guionista de la primera, Dan O'Bannon, también participó en el guión de Alien, dejándose el sentido del humor por el camino y cambiándolo por dosis de terror, suspense y babas.
La peli empieza con un mensaje desde la tierra, en respuesta a una especie de S.O.S desde la nave, donde se les niega ayuda y se les manda recuerdos de manera muy amable. La tripulación, una panda de barbudos estilo "Freak Brothers", no parece muy alterada y sigue con su misión, buscando otros lugares para su futura colonización, además de continuar con su tarea de fulminar planetas inestables; para lo que cuenta con "bombas termoestelares exponenciales" inteligentes. Tanto la computadora central como los miembros de la tripulación se dedican a charlar con las bombas de forma directa, para darles instrucciones precisas, valorar órdenes erróneas, incluso entablar discusiones filosóficas... Cosa que resulta de lo más normal, dentro del universo de esa nave, que bien podría haber sido construida por el mismísimo Diógenes.
El mando recae en el teniente Doolittle, pues el comandante Powell murió y ahora sólo puede ser consultado en su cámara criogenizado. El resto son el sargento Pinback, Boiler y Talby. Ah, también llevan una mascota, parecida a un kaki o palosanto gigante putrefacto (salta, ataca, camina y hace ruidos), recogida en un planeta extraño, un planeta terrible sin duda. Se trata de una pelota de playa, con unos topos pintados y unas garras verdes, que da más vergüenza que miedo y aporta un toque de "glamour" a la cinta que ni Andy Warhol.
Y así transcurre su existencia en el espacio exterior, una "rutina" que no envidiaría ni el más pintao de los envidiosos. Todo lo que podría parecer una aventura apasionante, se convierte en comer todos los días pollo, luchar con la mascota... Y, claro, Doolittle está obsesionado con ir a surfear a Malibú, Talby no baja de la cúpula, allí pasa las horas totalmente ausente mirando las estrellas... Un desorden, un sin Dios intergaláctico.

*Dedicado a mi primo Santiago, que fué el primero en darme a conocer esta película en VHS, claro.

martes, 24 de marzo de 2009

Bicentenario.


A la memoria desagraciada del joven literato D. Mariano José de Larra.
de José Zorrilla


Ese vago clamor que rasga el viento
es la voz funeral de una campana;
vano remedo del postrer lamento
de un cadáver sombrío y macilento
que en sucio polvo dormirá mañana.

Acabó su misión sobre la tierra,
y dejó su existencia carcomida,
como una virgen al placer perdida
cuelga el profano velo en el altar.

Miró en el tiempo el porvenir vacío,
vacío ya de ensueños y de gloria,
y se entregó a ese sueño sin memoria,
¡que nos lleva a otro mundo a despertar!

Era una flor que marchitó el estío,
era una fuente que agotó el verano:
ya no se siente su murmullo vano,
ya está quemado el tallo de la flor.

Todavía su aroma se percibe,
y ese verde color de la llanura,
ese manto de yerba y de frescura
hijos son del arroyo creador.

Que el poeta, en su misión
sobre la tierra que habita,
es una planta maldita
con frutos de bendición.

Duerme en paz en la tumba solitaria
donde no llegue a tu cegado oído
más que la triste y funeral plegaria
que otro poeta cantará por ti.

Ésta será una ofrenda de cariño
más grata, sí, que la oración de un hombre,
pura como la lágrima de un niño,
¡memoria del poeta que perdí!

Si existe un remoto cielo
de los poetas mansión,
y sólo le queda al suelo
ese retrato de hielo,

fetidez y corrupción;
¡digno presente por cierto
se deja a la amarga vida!
¡Abandonar un desierto
y darle a la despedida
la fea prenda de un muerto!

"Poeta, si en el no ser
hay un recuerdo de ayer,
una vida como aquí
detrás de ese firmamento...
conságrame un pensamiento
como el que tengo de ti."


http://es.wikipedia.org/wiki/Mariano_Jos%C3%A9_de_Larra



viernes, 27 de febrero de 2009

Carnabals de Nerín 2009.

Como todas las añadas insto a visitar mi aldea por éstas que corren, además de queridas, anheladas fechas. Dar la bienvenida a la prima Vera, no es tontería (aunque luego se sufra), así como otras cosas sí lo son.
Sólo deciros que, en el número que me sea posible, por el orden que más me convenga, meteré en mi casa al personal que quiera aparecer. Importante, a la par que necesario, hacerse con la manutención del comercio y del bebercio antes de llegar por aquellos parajes; pues, además de apartados, no llegaron aún colmados, farmacias, ni pakis con birras ni nada... también hay la ventaja, cierta, de la carencia total de los Cuerpos de Seguridad del Hestado.
El día sábado 7 de Marzo del 2009.

*Se aceptarán tiendas de campaña.

http://www.hotelpalazio.com/eventos_detalle.php?evento=2

sábado, 7 de febrero de 2009

Llevamos un año más malo que el copón.

Recuerdo, aún no éramos mayores de edad, había quedado con Otis en un bareto del barrio, muy cerca del colegio de curas en el que cursábamos, pues nos habíamos comprado las entradas de un concierto de Los Cramps.
Sería de la emoción, nos pusimos a tomar cervezas, se nos marchó varias veces el santo y todo lo demás al cielo. Despertamos casi a la hora del bolo, tuvimos que correr lo indecible, para llegar a la puerta de la sala Celeste (ya en la calle Almogávares), ahora "Ras". Pillamos el metro de la línea amarilla en Paseo de Gracia a galope tendido. Cuando llegamos, subiendo las escaleras del metro, al doctor le dió un ataque de asma que casi se me queda. Por oscuras razones quiso continuar y morir en el intento. Así seguimos hasta la puerta del local, los más gilipollas, asmáticos y jóvenes del momento (lucíamos tupé, yo todavía no era calvo). Nada más pasar el umbral del Celeste, al doctor se le pasó el asma como por arte de birlibirloque. Creo recordar era la gira del "Look Mom no head!". El concierto ya había comenzado. Entramos directos a la pista a bailar al ritmo de los rocanroles, rocabilis, garages, parkings y otros. Gritamos, claro: ¡Viva España! Y nos fuimos de placer. También nos llevamos varias patadas, que contestamos con educación.
Lux Interior iba como con unas mallas, todo de negro, tacón alto, pelos altos, voz alta, escupitajos altos... Él, de por sí, ya era alto... Pues más.
Su compañera venenosa se dedicaba a un paseo eterno de atrás para adelante, guitarra en ristre, y otra vez lo mismo (también con tacones), en un bucle que no dejó hasta el final. Pensé que quería una mujer así, aunque sólo lo pensé. También había por allí algún travestí bajista y el batería ni me acuerdo.
Sonaba fuerte, tocaban con cojones, los temas del disco nuevo y también los de toda la vida desde los años cincuenta. Ya es decir.
El amigo americano se subía por las columnas de pantallacas, negras, como él, sin caerse ni los unos ni las otras. Llevaba una botella de vino o de champán en la mano, imagino la pillaría de la cena. El micrófono, un sm 58, me pareció, estaba más por el suelo y por el aire que en el pié, pues en el pié de micro, el tío ¡Qué tío! Metía la botella y se aguantaba. ¿Por qué? No sé. El caso es que empezó a hacer volar el micrófono al estilo de Roger Daltrey, entonces lo hizo impactar contra la botella con toda la mala Virgen y la rompió; claro que todavía no habíamos celebrado las olimpiadas y este tipo de "incivismos" aún se celebraban en Barcelona de vez en cuando (sin que multasen a naide).
Acabó el recital, se nos quedó corto, pero nos marchamos muy a gusto. Habíamos gastado las energías muy bien gastadas. A la salida caminando, en el punto por donde pasa el tren por debajo, encontramos a un italiano al que le habían roto la cara en el "pogo". El tipejo sangraba por la nariz, pero estaba tan "extasiao", que le daba igual, todavía bailaba al ritmo del puto "Surfin' bird".
Y ayer me entero de que había fallecido Lux Interior.

Gracias por todo, Lux.

sábado, 31 de enero de 2009

Vamos de cumpleaños.

Le he compuesto a Miguel estas rimas, espero se aplaudan a rabiar como las quintillas de aquel tío.

Soneto accidentado para Miguel Fernández Labayen.

El último de Enero manó la miel,
en ultramar era bien conocido,
pues la ballena sopla su apellido
como el angelote llamado Miguel.

Fernández de segundo volcó un batel,
quedó del sifón y del coco abatido,
en San Ignacio lo ingresaron dormido,
cegado el azul de los güellos de aquel.

Pasaban las olas como los días,
el profesor seguía desmayado,
soñaba que arponeaba en las rías.

Resonó el despertador asustado,
parecía un filme de tonterías,
recordaba nada de su pasado.

sábado, 3 de enero de 2009

El Monasterio.

"The Monastery: Mr. Vig and the Nun" (Pernille Rose Grønkjær, 2006) es un documental interesante, sobre todo por salir, creo, bastante airoso, dado el tema difícil, serio, que tiene entre manos e incluso cuele, y bien, algo de humor que hace respirar con fluidez el relato.
Una película que ha sido programada en varias ocasiones, a las tantas, por el canal 33 de la televisión de Cataluña subtitulada al catalán y que había visto de manera parcial otras veces; hasta que ayer por la noche pude verla desde el principio hasta el final.
Creo el tema principal nunca se pierde, siempre está detrás de cada escena y eso es lo que le da unidad y frescura al desarrollo de la historia, que podría ser una pesadilla de otra manera filmada y montada. Más allá de lo simpático e hipnótico que nos pueda parecer Mr. Vig (claro, hay que saber valorar lo goloso del asunto y de su personaje principal) lo que he dicho antes está o por lo menos a mi me lo parece.
Como no quiero intentar desvelar nada sobre el argumento de la obra y tampoco es mi objetivo hacer una sinopsis ni nada por el estilo. Sólo decir que Mr. Vig merece, visitemos su casa a través de la pantalla como mínimo y saquemos nuestras propias conclusiones sobre sus últimos deseos.

sábado, 29 de noviembre de 2008

La crisis que llegó del espacio exterior.

En "The Andromeda strain" (Robert Wise, 1971) se nos plantea una pandemia planetaria caída del cielo, en su lectura religiosa, más o menos como un azote futurista del Medievo, esto es, un Románico y Gótico estrellados con todas las canteras del Todopoderoso sobre nuestras débiles calaveras. Un castigo divino de Ciencia Ficción, con un niño Jesús de por medio y todo.
Basada en el "best seller" que escribió Michael Chrichton en 1969, nos introduce, nunca mejor dicho, en el mundillo de los laboratorios subterráneos, los secretos de Estado y la desordenada vida de los científicos más vanguardistas. Es una contrarreloj extradeportiva, para determinar la naturaleza de un misterioso virus letal, polizón de un satélite norteamericano, que cae y arrasa una pequeña población de Nuevo México. Los científicos estudiarán el caso de los dos únicos supervivientes, con la gran responsabilidad que recae sobre sus privilegiados cerebros. Las opciones están entre reconocer y eliminar el agente extraño o recurrir a lo que podría ser la causa de un conflicto nuclear con Rusia.
Es muy interesante el despliegue visual de la cinta, con numerosos recursos "de época" y una banda sonora original electrónica (como no podía ser de otra manera, dado lo "modernista" del asunto). Lo que sí conservaría vigencia hoy en día, quizás sea la perspectiva conceptual, en lo que se refiere al ocultismo gubernamental y al juego de la fullería en los medios de comunicación de masas.
Lástima que el final del largo es poco medieval, así que desentona con el resto del planteamiento, quedando en una suerte de desenlace renacentista sin ningún tipo de esfuerzo aparente. El que quiera entender, que entienda, que hay mucha gente que aún no la ha visto y no es cuestión de desvelar el final sin más (que, al fin y al cabo, aquí es lo de menos).
Sí, amigos, puede que estemos delante del relevo perfecto, para las próximas Navidades del siglo XXI, de "Qué bello es vivir" de Capra.

miércoles, 19 de noviembre de 2008

Cerca de "La costa de la chireta".

No sé ni cuántos lustros hace, que no se celebra esta fecha tan importante en la aldea de Nerín... A ver si este año la recuperamos de una vez por todas y acabamos con la anestesia y la amnesia. Las fiestas de guardar se han de guardar, aunque sea en la escuela ¡Por la espuela! Y que se diga: Jesús nos da repelús, como apunta el amigo Krahe en "Los caminos del señor", recopón.
http://www.youtube.com/watch?v=7xnZV9wvPWg&feature=related

Un brinzonero de pro, del protectorado de la fiesta de San Andrés, me ha comunicado lo siguiente:

"Mirar de subir mujeres unos 200 o 300 kg. Que la cosa va escasa, ya tenemos todo, buen sol, (nada de copiellos por el momento) sino ya sabes que a alguno no le dejarán salir y por lo demás, poco falta: Las chiretas pedidas, la leña ya preparada (para la hoguera) y Super Lopez ya preparando la macarena, así que todo va en marcha.
Calentar motores y a por todas que igual estamos cuatro y el del organillo (super lopez)"

*Si no sabéis lo que son las "chiretas", podéis encontrarlo por aquí:
http://www.turismosobrarbe.com/modules.php?name=News&file=article&sid=114

P.N.ORDESA Y MONTE PERDIDO.
WWW.HOTELPALAZIO.COM
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INFO@HOTELPALAZIO.COM
TEL. 974489002-974489007
FAX 974489026

http://www.fotolog.com/nerin1281

miércoles, 5 de noviembre de 2008

"Por Todos los Santos, nieve en los altos"

Con ese refrán, apuntalado por Manolo de Casa Chuán, acabamos un fin de semana perfecto en Nerín, que empezó el viernes trenta y uno de Octubre y finalizó el día tres de Noviembre. La expedición la formamos seis personas importantes y una perrica no menos importante: La perrica, de nombre Alabama, capitaneó valiente la incursión montañesa, la joven Bertita se dedicó a divertirse sin más, El Osezno nos hizo una buena lentejada picante, Iris e Iván (padres adoptivos de Alabama) colaboraron en todo, Marc Tárkori (también conocido com "El Desmayos") se dedicó a jalar y a desmayarse todo lo que quiso y yo mismo hice de conductor (con el coche de la foto) y me dediqué a llenar el buche. Así, podréis apreciar, los ganaderos somos nosotros y no el Obama ese.
Ya quedan atrás las intensas lluvias, las nevadas y todo lo intenso que comimos y bebimos; queda atrás el frío, el viento y los cuatro rayos de sol que relucieron tímidos el sábado a mediodía. De todas maneras, no pudieron sorprendernos: Íbamos preparados de sobra.
Habíamos comprado medio cordero para asar a la brasa, panceta para dos días, dos panes de kilo y seis de cuarto, lo necesario para hacer caldo con garbanzos, una olla de lentejas con chorizo picante, cuatro pizzas grandes caseras, castañas, chocolate, fruta y alguna otra cosa que no recuerdo. También subimos un par de botellas de ginebra de la buena, dos también de bisqui, dos de patxarán casero, una botella de coñac y cerca de veinte Xibecas bien frescas... Bueno, alguno, para pasar todavía mejor las largas sobremesas, incluyó la grifa, la hierva y alguna otra cosa para las noches festivas.
Por si faltaba algo (carajillos) y por dar un paseo, acudíamos a media tarde al Hotel Palazio, el más acogedor del lugar, para charlar largo y tendido con Pedro Palazio, Roberto Palazio y su padre José Vicente Palazio, claro... Incluso demasiado largo y tendido, pues el último día entramos el domingo por la tarde y salimos el lunes entre las cinco y las cinco y media de la mañana.
Sólo un pesar me queda en el alma... No haber visitado a Calores, a José Ramón y a las demás gentes de Fanlo, por habernos, sobre todo, enterado demasiado tarde. Queda pendiente, amigos.

miércoles, 29 de octubre de 2008

El discreto encanto de los desgraciados.

Sé, por un diario gratuito, que se cumplen 25 años de la muerte de Don Luis Buñuel (1983-2008). Dicha efemérides nos recuerda una vez más su singular filmografía, su bebida favorita, incluso su interesante relación de juventud con otros compañeros de correrías y demás noches toledanas; como, por ejemplo, nuestro queridísimo y admirado Pepín Bello.
El Buñuelo de Calanda al fin, creo felizmente, encontró algo en qué dedicar el tiempo y fué el cine. No voy a hablar de su posicionamiento político, religioso e incluso moral, cada uno saque sus propias conclusiones viendo sus pelis... Aunque sí retomaré el tema del "cine de desgraciados", que lo tengo abandonado desde Agosto, pues es uno de los cineastas pioneros en este novísimo género; que, quizás sea feo decirlo, he improvisado yo.
Bueno, pues este "aragonés tan internacional" tiene títulos, se me escapará alguno, que son reflejo claro de miserias humanas varias, todavía hoy a la orden del día o ya superadas con creces para peor, claro (el Buñuelo que nos ocupa, puede tener una imaginación retorcida, pero no tanto). Pasando, digamos de los "surrealistas" más "puros", destacaría "Las Hurdes", "Los Olvidados", "Él", "La joven", "Viridiana", "El ángel exterminador", "Simón del desierto", "Belle de jour", "Tristana", "El discreto encanto de la burguesía", "El fantasma de la libertad" y "Ése oscuro objeto de deseo".
También me gustaría recordar la faena de Iván Zulueta, otro de nuestros desgraciados favoritos, como cartelista colosal al pelo de títulos buñuelescos destacados en el mundo entero y que ya forman parte del imaginario cinematográfico mundial.
Cuando acaben el visionado de todos esos filmes y todos los carteles correspondientes, pueden tomar un buen "Dry Martini", preferido de Don Luis, a sus respectivas saludes.

lunes, 15 de septiembre de 2008

Un par de tipos duros... Que comen huevos duros.

Una peli interesante de ver, para amantes del cine no demasiado cómodo (nada que ver con la butaca), para amantes de los huevos duros y los coches rápidos... Al fin y al cabo, cine sobre "jóvenes piojosos fanáticos de la velocidad", dice la voz doblada de Warren Oates, apodado con el nombre de su carro amarillo "GTO". El doblaje al español sería otro asunto a comentar largo y tendido. Según parece, en su momento, no se llegó a estrenar en nuestro país, aunque sí en Argentina, pero el doblaje que yo escuché es de aquí, de España, fijo, así que debió ser doblada en los años setenta o en los ochenta como mucho. De todas formas, si encontráis el DVD actual, imagino podréis escoger la banda sonora en la combinación que más os apetezca (yo tengo una copia sólo doblada al español).
Bueno, la peli en Argentina se tituló "Carrera sin fin" y no es otra que "Two-lane blacktop" (Monte Hellman, 1971), en España "Carretera asfaltada en dos direcciones". Los aficionados al cine de corte más clásico, seguro se pondrán algo nerviosos por su factura cercana al documental, lo borroso de los personajes y, sobre todo, el final; alarde intransigente, metacinematográfico y visionario, al que acompañará de forma algo misteriosa y casual el final en la vida real de la mitad de sus actores principales. De los tres greñudos que viajaban en el Chevrolet del 1955, sólo quedó uno para cantarlo: James Taylor que antes de hacer de conductor en esta cinta, era cantautor de música country y que, después de esta peli, no volvería a hacer ninguna otra como actor y siguió su carrera de cantante sin más. Los otros dos tuvieron peor suerte: Dennis Wilson (batería de los Beach boys) se ahogó a los 39 años en el mar y la modelo y fotógrafa de Nueva York Laurie Bird se suicidó a los 26.
Todo éso y más reforzaron esa fama de peli maldita y clásico de culto, que le persigue desde entonces.

jueves, 7 de agosto de 2008

Cine de desgraciados.

Hace días que me rondaba por la serrinera comentar esta película "Detour" (Edgar G. Ulmer, 1945), que me impresionó por varias razones la primera vez que la vi. Para empezar es una peli que, nada más acabar el visionado, puedes imaginar que costó cuatro duros y pocas complicaciones técnicas. Además es un largometraje bastante corto, sesenta y siete minutos para ser exactos; un alarde de simplicidad, concreción y concisión... Bueno, a mi parecer, uno de los típicos films, que debería verse en las aulas de escuelas o facultades de audiovisuales. Sobre todo en lo que concierne a saber explicar una historia al estilo clásico.
Yo la vi por vez primera en la tele y con anuncios de por medio y todo, que no es la mejor manera, claro está. Ahora es fácil de encontrar en versión DVD.
En apariencia es una peli de cine negro del montón de los años cuarenta (adaptación de la novela de Martin Goldsmith), pero no es bien bien así, poco a poco entra en una atmósfera peculiar, es una historia que se recrea con los personajes de una manera especial (todo y la voz en off que puede molestar más o menos). Podríamos decir que, más que cine negro, es un cine de desgraciados.
Se trata de una de las películas favoritas de nuestro lince amigo David Lynch. Él debió quedar bastante patidifuso cuando la vió, pues se notan sus huellas por casi toda su filmografía; plagada de personajes infelices de todos los pelajes y desgraciados de la vida.

sábado, 2 de agosto de 2008

La fuente de mi pueblo es particular.

Pues nos han cambiado la fuente este año... A mi me gustaba más la que había antes, con su "vación" para que bebieran las bestias y todo. Claro, como ya no hay animales... ¿Cómo que no hay animales? Y nosotros qué; si somos los más bestias y animales de todos. Miren, miren que fuente en mitad de la plaza de mi humilde aldea... Eso sí, tiene unos alto relieves en el fondo (no se aprecian demasiado en la imagen) que simbolizan unas montañas y tal... Cosa que la otra fuente no tenía... Y por la noche ¡Ay por la noche, señores míos! Se encienden, cuando llegas a su altura (célula fotoeléctrica supongo), unas luces azul fluorescente y cae una cascada de agua sobre el alto relieve montañés (como cuando tiras de la cadena del váter). Sólo le falta la banda sonora.
Y además, como dice uno de allá: "¿Y cuándo se estropee, quién vendrá a arreglarla?".

*Creo que tengo bastante cara de triste en la foto, incluso la perra está triste. Habrá que hacerle una foto de noche, que gana más.

sábado, 26 de julio de 2008

El último de su especie.

Una peli que suelo recomendar y que, normalmente, no gusta a las chicas ¡Tiene cojones la cosa! ¿Qué tendrá el bueno de Peckinpah que no gusta a las niñas? Ni "Grupo salvaje" ni nada de nada... Siempre hacen ascos a esas magníficas películas polvorientas. ¿Estarán hechas directamente sólo para hombres? Claro que sí, ya hemos llegao a algo... Tiene otras que sí gustan a las féminas, ¿Y las de almodóvar para quién están hechas? A mi no me van.
¡Qué gran intríngulis el cine!

lunes, 14 de julio de 2008

El cuentista de los Balcanes.

A otro al que le van más las montañas sagradas, que a un tonto un lápiz, aunque poco tiene que ver con el alemán de la UFA, es Emir Kusturica. Acaba de estrenarse en Barcelona su peli "Zavet" ("Prométeme" en España) del año 2007, una comedia con el sello de su director por todo lo alto y lo bajo. Se recrea, como siempre, en el contraste, en el choque entre grandes potencias, la provocación más necesaria y, por encima de todo, en el sinsentido de la humanidad y su interacción con animales, vegetales, cosas y música. Se podría decir, es un cine folklórico y popular (ni folklorista ni populista) con todas las consecuencias y sin ningún tipo de complejo miserable. Desde el principio de su carrera Kusturica está entre las mejores propuestas cinematográficas ¿Europeas? De la que mucho tienen que envidiar (espero sana envidia) el cine de los restos.

viernes, 4 de julio de 2008

Las Montañas Sagradas.

Aprovechando la circunstancia de mi partida hacia las montañas sagradas el fin de semana, subo este precioso cartel de "La montaña sagrada", una de las pelis más destacadas del Dr. Arnold Fank (No la he podido ver entera, sólo a trozos en el youtube); un tipo que se inventó, dentro de la UFA, un nuevo género de cine alemán: Cine de montañismo, podríamos decir, filmes sobre avalanchas, escalada, esquí... La Riefenstahl haciendo sus primeros papelicos... Nada, nada, un visionario más dentro del séptimo de caballería.
El evento que me sirve de excusa, para el escape hacia el frescor del Pirineo, es "La suelta del puerto" y consiste en ir a presenciar la entrada de los ganados, que se hace cada año por estas fechas, al puerto de Góriz. Espero merezca la pena y pueda traer alguna fotico al estilo alemán de recuerdo.

http://es.youtube.com/watch?v=PbqwFd2vLsM

sábado, 14 de junio de 2008

Iván Zulueta.

Cuelgo un link de una entrevista a Iván Zulueta, un grande del País Vasco; cartelista, cineasta, cromonólogo, batinista y gran amigo del arrebato en general. El arrebato, la verdad, es de las mejores drogas existentes, aunque los tiempos que corren, corren demasiado y nos dificultan las dosis.
http://www.publico.es/culturas/126175/el/cine/unica/salvacion

lunes, 26 de mayo de 2008

Comunicado tarantular.

Sobre los idiotas que arrastra la corriente y quedan atrapados en las redes de la humildad trascendental.

Parte del Universo Tarántula, claro está, la secta nuestra, os debe una explicación. Esa explicación os la vamos a pagar desde nuestros balcones consagrados. Esa explicación que os debemos, os la vamos a pagar, os la vamos a pagar (no por mucho repetirlo vamos a pagar más ni menos). Os debemos una gratitud emocionada por el respeto, entusiasmo y disciplina que habéis demostrado, como marines de hierro que sois.
Esa explicación que os debemos, os la vamos a dar, porque os la debemos... En todo caso ¡La explicación es innecesaria, porqué vosotros sois inteligentes y despejaos! ¡Sois nobles y bravos! Y ningún otro pueblo de alrededor puede arrebataros el triunfo, que os merecéis por vuestro coraje, orgullo de nuestro Universo.
Nosotros que hemos estado en América y conocemos aquellas mentalidades nobles, pero infantiles, en este preciso momento, tomamos el relevo como primera potencia mundial a los USA por la gracia de Dios. Con toda la humildad trascendental.
(Día 7 de Mayo del 2008).

http://www.tarantulismo.net/

lunes, 19 de mayo de 2008

www.tarantulismo.net

Entre hoy y mañana estará disponible la nueva página tarantular "www.tarantulismo.net", que contendrá información sobre el pasado y presente del grupo de idiotas más grandes a este lado del Llobregat.
Poco a poco iremos ampliando y reformando.

miércoles, 7 de mayo de 2008

Please don't touch.

Me dolía tanto el ojo, que me molestaba todo el mundo, en este caso, el mundo tomó forma de pelos. Un mundo peludo me caía por encima y me aplastaba como una escultura griega de Atlas. ¿Qué pasó? Pues que me afeité las patillas y estuve a puntito de cortarme todo el pelo de la calva. Ya dicen que la ocasión la pintan calva... Y la desaproveché; claro que si llego a tener un barbero por casa, juro, me lo corto sin más. De momento me he quedado sin patillas... ¡Menudo roquero de pacotillas!

lunes, 5 de mayo de 2008

El ojo, el parche, la pomada y las gotas.

Después de pasarme unos días con el ojo a lo Johnny Kidd, parece que, poco a poco, la división de la visión quiere recuperarse y ya me deja ver más o menos bien. Han sido jornadas rompetechiles, el asunto era lo bastante grave como para no ir a trabajar; los médicos dijeron que era una herida en la córnea (se supone que por un objeto extraño que, al ser arrastrado, rasgó sin piedad). La cosa es que veía menos que Pepe Loeches, me dolía horrores y no pude dormir en tres días. La lesión era puñetera de necesidad, qué mejor que quedarse analfabeto de repetente; no podía leer ni escribir, ver cine, ordenador... Ni la tele si quiera. Ya pensaba me pondrían un ojo de vidrio como al Dioni.
Bueno, el único consuelo eran mis queridas sopas de fideos picantes y la posibilidad cercana de comprar en una ortopedia un parche negro de los auténticos... Como Johnny Kidd, sí, ¡Cómo John Ford!
El que no se consuela, nen...

miércoles, 9 de abril de 2008

De afición roqueros.

Pues nada, que la fiesta del "Be Good" fué muy bien, presentamos termitas nuevas en el repertorio, no se cabía en las personas ni en la sala y el abrevadero no se agotó ni un instante... Buenos discos y, en consecuencia, buenos bailes y buena lifara. De puertas a fuera, por lo que he oído, el personal se metió en un bar trabajado por unos chinitos muy majos, que estuvieron hasta las seis de la mañana aguantando el tipo. Estos emigrantes no tienen precio, macho, ¿O sí? Bueno, dejemos a China en paz, que bastante tiene con esos putos monjes, con la CIA y su zorra madre. Yo, unas olimpiadas no se las deseo a nadie, pero bueno, si se han empeñao, pa que se meten con ellos; que se jodan y ya está, hombre. ¡Déjenlos en paz ya, mierda! Si son todos unos hijos de puta, pues que se jodan y se apañen... Ya están ahí los americanos pillando cacho, es que están en todo, nunca tienen bastante. Ya verás el día que se mosqueen los chinos, nosotros estamos en medio del fregao y nos va a caer un pulpaco a la cantonesa, que lo vamos a flipar. Putas superpotencias.
Ya me he extendido y sólo quería decir que hemos empezado a grabar la próxima obra tarantular. El nuevo proyecto de los aficionados del rock se titulará "Humildad trascendental" y por el momento contendrá cerca de 15 temitas ni más ni menos; todos nuevos de trinca (nada que ver con el grupo "La trinca"). Ya iré informando de las nuevas, queridos aficionados a los aficionados.
Un saludo a todos.

lunes, 10 de marzo de 2008

Somos más idiotas de lo que pensamos.

Según la encuesta sobre la idiotez, en la que se han registrado 25 votos totalmente anónimos, queda patente, tendemos a ser más idiotas que menos idiotas. Éso me hace feliz, pues estoy del lado de los idiotas y siempre gusta que haya más idiotas; para, sobre todo, no sentirte tan solo.
El 32% del personal (8 personas idiotas) ha votado "Soy el más idiota", vemos con claridad el nivel de idiotez y cabezonería, pues debería haber sólo un idiota votante como mucho. De "muy idiota" hay un 20% (5 personas idiotas), éste es un dato creíble, aunque me parece poco abultado. Lo más votado es "Idiota sin más" con un 44% (11 idiotas), con lo que me da la sensación de que mucha gente se infravalora en el momento de votar. Una baja autoestima podría ser una explicación posible. Para finalizar y como muestra de cuánta verdad reproducen las encuestas, tenemos la opción "Un poco idiota" 4% (un voto), cerrando así la espiral de la idiotez y mostrándonos de forma clara, el que se cree menos idiota es en realidad el más idiota; la opción que podía votar sólo una persona como mucho.
Ni trampa ni cartón, los resultados están ahí.

viernes, 7 de marzo de 2008

Era un hombre, ahora es verraco.

No sé qué pasa en las fiestas de mi pueblo, de un tiempo a esta parte, el personal no se comporta de la manera ejemplar y divertida, que antes lucía de manera natural. El cachondeo y diversión general han dado paso a bromas pesadas y violencias varias, que sólo hacen gracia a "tres" y no dejan participar a nadie más. Una solución muy fea sería hacer una fiesta para verracos a parte y para el resto de la humanidad se hiciese otra. Es triste, aunque parece ser la única manera de que todos lo pasemos bien, sin tener que sufrir percances desagradables.
Si tienes algún problema, estás amargado, no sabes beber y lo pagas con la bebida; lo normal es que la cagues y el problema no desaparezca de todas maneras. Si quieres destacar por encima de todo, pregúntate el porqué e intenta destacar en algo de lo que no tengas que arrepentirte y, mejor, si es para hacer algo que merezca la pena; que no es lo mismo que "dar pena". Hay muchos tipos de humor posible y ése no está en el catálogo de los que se puedan compartir con los demás.
Toda esa energía malgastada, podría canalizarse hacia tareas creativas, por ejemplo, a denunciar los abusos del poder, injusticias varias que suceden a diario y pasan desapercibidas si te encuentras haciendo el verraco.
Y los propios brinzoneros somos los que deberíamos dar ejemplo a los forasteros y deberíamos marcar la línea a seguir en el comportamiento y en todo lo demás (para algo es tu pueblo). En lugar de avivar el fuego cada vez más, concursando constantemente para ver quién es más brutico. Así la fiesta sería para todos y disfrutada por todos los que asistimos.
Por algo será, cada vez veo menos gente y la que hay, cada vez se retira antes a dormir.

verraco1.

(Del lat. verres).

1. m. Cerdo padre.




verraco2, ca.

1. m. y f. coloq. Cuba. Persona desaseada.

2. m. y f. coloq. Cuba. Persona despreciable por su mala conducta.

3. m. y f. coloq. Cuba. Persona tonta, que puede ser engañada con facilidad.

miércoles, 27 de febrero de 2008

Carnabals de Nerín 2008.

Este año celebramos el carnaval de Nerín el sábado día 1 de Marzo. Todo ser humano que se apunte, ya puede ir haciendo hueco en el buche y pensando el disfraz para el baile de máscaras. Debéis acercaros a rondar, bailar y juzgar al "carnuz", para alejar la oscuridad de las almas del inframundo y empezar sin faltas el nuevo año. Celebrando, al fin y al cabo, el final del invierno y la llegada de la primavera con toda la energía que merece.
Más abajo os dejo unas pocas direcciones en forma de link. Allí encontraréis algo de información sobre el evento en particular y sobre el carnaval montañés en general.
Espero sea de vuestro agrado.
http://www.pirineodigital.com/2008/reportajes/carnaval/carnaval-pirineo.htm
http://es.wikipedia.org/wiki/Carnaval_en_los_Pirineos
http://www.sobrarbe.com/sobrarbe.php?niv=3&cla=_1FV02Y0PE&cla2=_1FW00S2Q2&cla3=_1FW00V3JX&tip=3
http://www.pirineos.com/article/articleview/233/1/24/

martes, 26 de febrero de 2008

Volvemos a entrenar.

Después de quedarnos sin local de ensaye de la noche a la mañana, parece que por fin tenemos todo arreglado, para volver al ensayaje tarantular.
Cuando más estábamos adelantando el nuevo disco, cerraron el local y nos quedamos de patillas en la calle con todo lo que representa. No fué difícil encontrar otro local ¡Milagro! Aunque, más tarde, una suerte de desgracias e inutilidades personales, han hecho que se alargue la cosa a la hora de retomar el asunto.
Ya iré apuntando por aquí las nuevas de los cuatro idiotas.

viernes, 22 de febrero de 2008

La superstición y el zumo de mulanar.

Cuando uno sale de ver "There will be blood" (Paul Thomas Anderson, 2007), aquí "Pozos de ambición", puede pensar que unas codornices nunca dieron para tanto. Si sigue pensando en lo que acaba de ver, se suceden en la mente imágenes de viento caliente, barro negro, charcos negros, fuego negro, humo ídem, sudor ídem, madera del aserradero, oscuridad negra, claridad fuerte y lujo negro también. ¿Cómo suena la ambición? ¿Cómo suena un bebé cuando nace? Ambiciona la vida y después todo lo demás. Escuchamos el nacimiento de esa nación, los génesis entrecruzados con la superstición y el poder. La sordidez de los cimientos, que, con el paso del tiempo, con el corrimiento de tierras, escupen hacia el futuro toda la basura y degeneración norteamericana. Esos son los auténticos pioneros, podridos de dinero, oxidados por la paranoia y la competitividad más salvaje.
Magnífico cóctel de aceite, sangre, familia y güisqui.
*Se recomienda sorber con un oleoducto, haciendo ruido y con un poco de arena del desierto en el borde del vaso.
¡Chin, chin!

Del mulanar.

Ya me comenta el doctor, prefiere decir "mulanar" antes que "muladar". No podría estar más de acuerdo, pues Pepín Bello decía "mulanar" y yo he dicho siempre "mulanar", de ahí el título del blog. Quería que, por algún sitio, apareciese la versión académica, para iluminar a los que nos hace falta luz. Que no piense nadie, que me he inventado el término, la palabreja era ya una de las más importantes de España antes de todos nosotros; aunque en nuestro siglo, por culpa del desuso, haya perdido adeptos, que no fuerza.
Hasta aquí la academia, que es lo peor.

jueves, 21 de febrero de 2008

La linterna de la RAE.

Muladar.
(De muradal).
1. m. Lugar o sitio donde se echa el estiércol o la basura de las casas.
2. m. Aquello que ensucia o inficiona material o moralmente.

Inventario y renacimiento.

Ayer visité la casa del doctor e hicimos inventario de sus acumulaciones materiales que todos hacemos en la vida dentro de un piso más o menos pequeño. Así que soy el encargado de sonsacarle las propiedades al doc. y guardárselas hasta que vuelva de las antípodas nuestras.
Me pareció bien que iniciase un blog, con la intención de contarnos los cuentos australianos y ni corto ni perezoso (animal muy australiano), me he copiado del médico proto-marsupial y también me hago un blog, para explicar chorradas del mulanar mío, que es fin de línea de la existencia mamífera. Os iréis dando cuenta de que es un espacio medieval, urbano y provinciano, aunque haya puesto en el título lo contrario, sí, para despistar.
Os jodéis.